«Всё время, сколько я себя помню, меня мучили дикие страдания, — размышлял человек с каменным лицом, который лежал в сухой осенней траве и был, словно запутан в шуршащем ворохе древесных листьев, — меня тревожили чудовищные угрызения совести. И всё это оттого, что я дистрофик. Моя немощь — найти собственное предназначение в жизни. Начать совершать социально полезные поступки… Нет, не так. Совершить хоть какой-нибудь подвиг! И что сейчас? Стоило только улыбнуться моей удаче, и… Что же мне в этом помешало? Гигантские птицы, которые выклевали мне всё лицо? Нет-нет, птицы с перепончатыми крыльями — это из мифов. В крайнем случае, из фентези. Скорее всего, мне помешала собственная трусость. Сейчас я лежу в сорняках дремучего леса, закопанный в пыльных кустах, как в могиле. Моя могила — это моя трусость. Но чего я побоялся? Того, что на меня будут показывать пальцем, если я расскажу своей девушке о том… О чём? О том, что она свидетель, которая слышала голос предполагаемой убийцы? Ведь сейчас-то я понял, что она действительно не стояла под моей дверью и не подслушивала! Всё было не так наивно, как я себе нарисовал в своих легкомысленных фантазиях… Да, это я и раньше понимал, но мне хотелось верить в те мысли, которые не похожи на галлюцинацию. Хотелось верить в то, что больше всего похоже на реальность. И реальность мне представлялась такой, что моя девушка не поверит в то, о чём я ей говорю. Реальность мне представлялась такой, что все на меня будут показывать пальцем, как на извращенца! И никто не захочет ничего слушать из моего детского лепета (оправдывающегося сопляка). Но ведь это всё неправда! Ведь я раскопал этот секретик… Эти чёртовы «детские секретики»! И я победитель… Это мой жизненный подвиг. Это единственное моё предназначение — раскапывать «секретики». А птицы с перепончатыми крыльями — это из комиксов. Они — фигня. Вот, сейчас я немножко полежу… Потом встану… В общем, я потом проснусь и увижу, что всей этой мистической реальности больше не будет. Потому, что все эти мифические видения — они из Библии. Также, как камень, сочащийся кровью. И чего это он кровью сочится? Он — окаменелый вампир? Нет, глупости всё это, — насмехался лежащий в пыльной листве паренёк. — Если существуют такие камни, то любой перепончатокрылый мифический монстр в любой момент может к нему подлететь и склевать этот камень? Такая версия существующей реальности — не более, чем бред. Также, как все эти люди с одинаковыми лицами: чистый маразм. Лично я верю в то, что не бывает одинаковых деревьев, если посмотреть на них зимой. Равно, как и одинаковых человеческих лиц, или одинаковых картинок на окнах. Ну, тоже зимой: тех, что рисуют морозы. Ведь на окнах изображены какие-то растения? И вот, это прямое доказательство! Ведь кто конкретно нарисовал эти узоры, как не человек? Его душа рисует; вернее, рисует его лицо, ведь он лицом смотрит на все эти узорчатые оконные стёкла… Нет, каменное лицо у человека может быть только в виде иллюзии. Например, ледяное лицо. Если его присыпать пылью, то оно будет идеально похожим на каменное.
Узоры на зимних стёклах рисует на самом деле не мороз, а человеческая душа, потому что у чёрствых или у бездушных людей красивых узоров на окнах не получается.
Но речь не об этом. Речь о том, что каждый в отдельности узор, напоминающий растения, хоть немного, но отличается друг от друга. Также, как друг от друга отличаются человеческие лица или отпечатки пальцев, которые милиция снимает со своих арестантов… Да вообще, что угодно разное! Линии судьбы на ладошках… Хотя, лично я считаю их морщинами. Такие же точно «линии мыслей» выступают у многих интеллектуально напряжённых людей на лбу! Ну, так, словно извилины вылезли наизнанку. — Мда, хреновый из меня мыслитель — больше похож на клоуна. Но зато хороший раскапывальщик детских секретиков…»
«Все эти монстры, все эти мутанты… Откуда они взялись? Оттуда же, откуда камни, сочащиеся кровью? Из морских глубин? Какие-то там метеоры, упавшие из звёздного неба и засоряющие, изгаживающие наши моря инопланетной кровью, сочащейся из этих «космических камней»? Нет, всё это чушь. Оно слишком непохоже на реальность. Для чего они кровоточат? Чтобы эти перепончатокрылые существа спускались из облаков и склёвывали эти камни? Ну, разве это не маразм? Разве это не похоже на бред? Ой ли!»